В мой дом постучалась сука беда,
Пришло одиночество, не помню, когда.
Его я стараюсь выгнать из дома,
Пока не прочел романа три тома.
В этом романе пишет Дюма
Про графа Монте-Кристо, что не сошел он с ума,
Сидя в одиночке столько лет,
Жалел он, что не дали ему пистолет.
Но одиночество мне не прогнать,
Оно то сядет, то ляжет в кровать,
То чаю со мною попьет,
То водки зальет мне прямо в рот.
Чего же ты хочешь, тварь ты, беда,
Чего же ты хочешь, тварь, от меня?
Чтоб я повесился или утоп,
Или что сам положил себя в гроб,
Или чтоб выпил крутой кипяток,
Чтоб под машину бросился, не видя глаза,
Думаешь, у водителя откажут тормоза?
Не дождешься, сука ты, тварь,
Тебе в горло залью кипящий янтарь,
Пусть до задницы тебя продерет.
Не понравится — пусть тогда понос пронесет.
Настроенье себе поднимаю
Тем, что стихи себе читаю.
Ну а когда тяжко совсем,
Выпить водочки тоже не грех.
Так и живем мы с этой бедой,
Посчитай, так который уж год.
Одиночество, сука, окошко закрой,
Дует тут сильно, не впущу тебя в дом.