Skip to content

3

Грустно ветер клонит иву,
Песню грустную поёт.
Клонит он ещё рябину
И куда-то вдаль зовёт.
Брешет где-то на рябине
Чёрный ворон, он поёт.
Под кустом ещё, под ивой
Ручеёк ещё живёт.
Низко ветка наклонилась,
Она над самым ручейком,
И ворона взгромоздилась
Будто чёрным мотыльком.
Ручеёк бежит, трезвонит
Будто в колокол, в набат.
Он ворону с ветки гонит,
Не прогнать ему никак.
Ветер лихо наклонился
И сорвал с вороны пыль.
И он так приободрился,
Что взлетел он даже ввысь.
И ворона улетела
Сразу с ивового куста.
Она так быстро улетела,
Что остались три пера.

Published inPost Scriptum (2019)
Author WordPress Theme by Compete Themes