Skip to content

Вера

О, дни мои, и в дни страданий, старушка дряхлая моя,
И вот нахожусь, увы, теперь в скитанье,
выводит строчку моя рука.
Ложится строчка так неровно, глаза мои совсем слепы.
Считаю строчки поголовно, насколько же они умны.
Выводит память эти строки с надеждой —
вспомнят обо мне,
Ведь жизнь давала мне уроки и гладила меня по голове.
Она ласкала тёплым ветром, как мать родившееся дитя,
И целовала незабвенно, как родного малыша.
Когда пошёл по жизни этой вдоль дороги у межи,
Она стояла у дороги среди дубрав, полей и ржи.
Она махала мне рукою и говорила: «Не спеши.
Не разменяться нам судьбою. Возьми об этом напиши».
И вот пишу, строка ложится, с надеждой —
вспомнят обо мне.
Хочу на вас я положиться, но буду я забыт в дерьме.
Что наша жизнь — дерьмо, по праву
не можем голоса поднять.
Не можем мы найти управу,
кто смог нас сегодня обругать.
Мы лжём себе, себе и людям,
что завтра мы откроем рот,
И говорим ещё прилюдно,
что мы чудесный, чудный сброд.
Мы лжём себе, не веря в это,
что завтра мы откроем рот.
И словно в платье подвенечном
нас поведёт в дорогу поп.
Так мы заслуживаем это,
чтоб нас топили в своём дерьме,
И если голос не поднимем, то вечно будем жить в г… .
Тогда меня совсем забудут.
Он жил, как все, и рта не открывал.
Вот потому перед вами честным буду,
за вас за всех стихи слагал.
И я пишу, писать я буду, не буду больше я молчать.
И славу я себе добуду тем, что смог об этом написать.

Published inНадежда (2019)
Author WordPress Theme by Compete Themes