48

Не грусти, мой друг, не надо,
Всё пройдет, как свежий запах, дым.
Увядающая старость,
Я не буду больше молодым.
Я не буду бегать к розам
И бежать с фиалками в руках.
Расцвела уже мимоза,
А также расцвела и резеда.
Я иду по свету, глазами шаря,
И ищу свой старый дом.
Но одно я только знаю:
Жить не буду в этом доме, в нём.
Этот дом навеял мне привычкой,
Как когда-то бегал босиком,
И мать моя стояла когда-то со свечкой,
И молилась в этом доме, в нём.
Вот он, дом, в котором я носился,
Где мне мать давала грудь свою,
И где я с матерью простился
И не успел сказать, что я её люблю.
Я ушёл скитаться в этом мире
По земле, где золотая рожь,
И меня не долюбили,
Вот и потому я на себя похож.
За столом сижу я с водкой,
Из стакана достаю я грусть.
Черпаю салат я ложкой
И хочу салатом эту грусть заткнуть.
Вот поблекло солнечное светило,
И солнце ушло за горизонт,
И слеза меня в этом доме утопила,
Но я надеюсь, что это всё пройдёт.