197

Хорошо бежать по лугу, по нескошенной траве,
На лету сбивать там муху и травинки на росе.
Утром бабочки летают и садятся на росу,
Они тихонько подлетают, а я стою на них гляжу.
Вот одна из них раскрыла у лепестка бутон росы,
И роса её тут же опьянила, не глотнув глотка воды.
Полетела, замахала и над полем всё кружа,
И она долго так искала, где растаяла роса.
Не найти ей это место, та трава пошла под нож,
Ту траву давно скосили, на деревне сенокос.