57

Мы все уходим потихоньку.
Ведь землю надо покидать.
И оставляем мы надежду,
О нас не будут вспоминать.
Ведь нас забудут, и очень скоро,
Когда роса спадёт с травы.
И не будет у них укора,
Не будет даже и слезы.
Не будет даже сожаленья,
Что мы ушли в расцвете лет.
И не увидим мы скорбенья
И даже лунный бледный цвет.