310

Тропа висит над бездной страшной,
И ветер с гор сдувает пыль.
Стоит Казбек такой прекрасный,
В степи растёт ещё ковыль.
Стоит, сверкает белоснежный,
И грани острые лежат,
Стоит он гордо, безмятежно,
И лишь орлы вокруг парят.
Сверкает солнце, снег искрится
На пике горного орла,
И снег на нём не растворится,
И будет там лежать года.
Пройдут года, Казбек сверкает
Таким же лучезарным он огнём.
Пройдут лета, а снег мечтает
Спуститься с гор, но только днём.