355

Видно, мало я в юности требовал,
Забываясь в кабацком чаду,
И давно бы всё это проехал бы,
Но без остановки никак не могу.
Вот оно, моё поле родное,
Вот она, деревенька моя,
Вот утро моё золотое,
Трава лежит как пенька.
Качается роща бурьяном.
В деревеньке давно не бывал.
А где-то там на поляне
На зорьке траву целовал.
Вот он, кабацкий омут,
Тянет всё время к вину.
Надеваешь на себя хомут и оглобли,
И скорее к вину, в западню.
Колышется поле родное,
Колышется моя благодать,
А также колышется горе,
Которое приходится ждать,
Вино в безутребном горе
Приходится с жаждой глотать.
Вино — оно как море,
Его только надо взболтать.