219

Превращаются в пепел воды,
Как цедить осеннюю муть.
Мне не жаль вас, прошедшие годы,
Да и обратно ничего не хочу я вернуть.
Мне не жаль дней тех прошедших
И безудержную юность мою.
Только хорошее говорят об ушедших,
На могилу свою я плюю.
Да, я прожил в разврате и в пьянстве,
И душил меня алкоголь,
Но никто не скажет, что он жил в чванстве.
Для меня это сущий позор.
Бабы, что ж, от меня уходили,
Но чаще их сам покидал.
И всегда меня по морде били,
Но за это их не ругал.
Поднимаю за них всю бутылку,
Чтоб звенели они, как вода,
И никогда ни о чём не жалели,
Если вдруг потускнеет звезда.