163

Звени, звени, златая Русь,
Волнуйся неуёмным ветром.
Твою пастушескую грусть
В своих стихах уже отметил.
Ты всё грустишь, когда одна,
Когда в поле гуляет ветер,
Когда в реке бежит вода,
А месяц ясный с грустью светит.
А грусть, запёкшая в груди,
Тебя в груди она сжигает.
И то, что было позади,
От этого она страдает.
О Русь, любимая моя,
Тебя я знаю без умолку.
И то, что ты страдала за меня,
В этом я не вижу толку.