128

Кому-то пятками уже не мять по рощам
Шершавый лист и золотой травы.
Тягучий вздох, ныряя звоном,
Целует тощим клювом сконфуженной совы.
Не мять багряных больше трав высоких,
В белой роще слушая соловья.
Не видеть солнца, ползущего с осоки
Под песню глухого глухаря.
На сене только солнце замирает,
Выглядывая из чёрных туч.
И в синь глубокую ныряет.
Вдоль реки стоящий берег крут.
Течёт река, не знает она покоя,
И время безудержно спешит.
И если, друг, ты из другого кроя,
То вместе с временем по жизни поспешишь.