ФАРТ

Прошлогодний лист в овраге
Средь кустов, среди лощин.
И как будто на коряге
Этот лист среди морщин.
Разухабилась дорога
Громкой песней ямщика.
У народа горя много,
И берёт его тоска.
И в подвале водка льётся,
Льётся горькое вино.
И тогда народ нажрётся,
Упадёт лицом в дерьмо.
Много горя у народа,
Мне его не сосчитать.
И тусую я колоду,
Начинаю раздавать.