257

Мне не нужен вздох могилы, славу с тайной не обнять,
Чтоб на земле ещё не сгинуть, мне приходится писать.
Я пишу, про что мечтаю, как люблю свою я Русь,
Как за неё всегда страдаю, даже за неё всегда я гнусь.
Вижу я луга, леса и горы, и про это всё пишу,
Про февральские морозы, где леса стоят в снегу.
Пусть подует ветер вдохновенья, чтоб ещё смог стихов вам написать.
И от своего творенья, поверьте, не хочу я помирать.
08.05.18