102

Милая, мне скоро стукнет тридцать,
И земля становится родней.
Оттого земля мне стала ближе,
Что на ней множество людей.
Бедный люд, он никогда не скажет,
Что на Руси живётся хорошо.
Он лишь по чарке водки вмажет
И скажет: «Жизнь — полное дерьмо».
Раструбило лето о своём сарае,
Что там живётся очень хорошо.
Там живешь, как будто в рае,
И всё время пьёшь красное вино.
Но земля всё больше тяготеет
От насилья барского труда.
И когда пахарь пашет,
След оставляет борозда.
Соловей все в том сарае пляшет,
Под чужую дудку что же не плясать?
А когда ему прикажут,
Он готов тебе башку оторвать.
Так же русский люд всё под дудку пляшет
И не в силах что-то изменить,
И если ему скажут,
То на цыпочках будет семенить.
Эх, тоска меня берёт от бессилья
И обида за матушку мою Русь,
И за всю нашу Россию
В кабаке водки я нажрусь.
03.04.18