249

Нет, никогда не мять мне губ твоих алых.
Не мять мне прядь твоих пышных волос.
Не видеть глаз твоих синих раскосых,
Которые цветом как сам купорос.
Нет, мне не мять траву с тобой больше
И не ласкать твою пышную грудь.
В моей душе давно всё отболело,
И выбросил в пруд свою унылую грусть.
Я забуду тебя очень скоро,
Как луна на небе взойдёт.
И не буду чувствовать даже укора,
Потому что внутри меня всё умрёт.
Я остыл к тебе словно молот,
Который по наковальне бьёт молотком.
Ведь я совсем ещё молод
И другую буду мять под кустом.
Та другая совсем своенравна, может меня потом послать.
Трава зеленится в поле, и мне хочется за нею бежать.
Я бегу, догоняю, роняю, и мнём мы с нею траву.
Да от такого счастья сейчас, наверно, умру.
Но любовь пройдёт беспросветно, и засохнет трава
на лугу,
И не услышишь ответа и заветное слово «люблю».