Скучное письмо

Моё письмо вы не читали
И не прочтёте никогда.
И вы мне ещё писали,
Как быстро у вас летят года.
Ещё писали, вас удручает скука,
В деревне здесь сплошная маета,
И расставанье для вас наука,
А в городе сплошная суета.
Что вы соскучились по балам,
По музыке, которая при дворе,
Соскучились вы по нахалам,
Которые чувствуют себя как на коне.
Ещё вы пишете, что не меняли платье
И шляпок не меняли вы давно,
И ходите вы у себя в халате,
И тапочки у вас без каблуков.
Ещё вы пишете, у вас в деревне
Рожь там уродилась,
И тёлка родила себе телка,
И то, что вам моё ученье пригодилось,
И вас натаскивал, словно как щенка.
Теперь вы доите корову, зная,
Чем смазывать ей соски,
И с коромыслом ходите по воду,
И штопаете себе чулки,
И что вам приходится в земле копаться,
Навоз, картошку убирать,
И вам не приходится смеяться,
Когда в поле приходится рожь сажать.
Ещё вы пишете, что вы устали,
Что вы устали от домашних дел.
Детей себе вы нарожали,
И нянчить их — это ваш удел.
Ну, чем вам я могу ответить?
Чувства мои давно прошли.
И хочу ещё заметить,
Что вы сами от меня ушли.
Я вас держал: «Постойте, ради бога,
И не гоните лошадей».
Спросите вы хоть любого, когда вы уехали,
Я ждал от вас вестей.
Но вы мне нисколько не писали
И не желали мне писать,
На мои вопросы вы не отвечали
И заставляли вы меня страдать.
Теперь вы пишете о своей разлуке,
О своей разлуке вы со мной.
Так вы пишете от скуки, что вам хочется
Стать просто городской.