Господину Костомарову

Никто не поздравит меня с днём рожденья.
Никто не подарит коробку конфет.
И бродит здесь где-то одно вдохновенье и спрашивает:
«Ну, сколько исполнилось? Ну, сколько тебе лет?!»
Сижу со стаканом налитой водки,
в вагоне трясётся мною купленный букет.
Может, сосед по вагону пронесётся
и включит в купе погашенный свет.
Раздавим мы с ним мною начатую водку,
Поговорим о наших делах,
И струны заденем, и душа возьмётся за глотку,
И песни польются и будут у нас на устах.
Сосед пропоёт мне грустные песни, и от песен польётся слеза,
А завтра утром проснёмся, и опять за работу, и опять за дела.