149

Приходит время, краски сгорают,
Чувства наши в сад улетают.
Они распускаются белою вишней,
И ветер срывает лепестки красной вишни.
Лепестки разлетаются по широкому саду.
Я бы хотел написать о наших чувствах
балладу,
Что мы когда-то горели,
А теперь наши чувства в сад улетели.
Не поднять их с земли, не собрать,
А остаётся одно — другие чувства искать.
Если вы эти чувства найдёте,
Не теряйте вы вновь, а то упадёте.